Le bonheur est mélancolique
Le cri des plus joyeux oiseaux Paraît lointain comme de l'eau Où se noierait une musique. À l'œil qui s'en repaît longtemps La couleur des fleurs est moins fraîche ; L'herbe a parfois l'air d'être sèche Sur le sein même du printemps. L'allégresse comme un mensonge Hausse sa note d'un degré Et l'angoisse au cœur se prolonge Sous un jour trop longtemps doré.
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