La fille du doge
Si le doge est son père, ou si c'est quelque autre homme, C'est ce dont, pour ma part, je m'inquiète peu. Dès qu'elle a pris naissance, il n'importe en quel lieu, Que ce soit à Venise, ou dans Naples, ou dans Rome. Elle est belle, voilà l'intéressant, en somme. Vivante, elle serait un chef-d’œuvre de Dieu, Et chacun devant elle, empli d'un soudain feu, Voudrait comme à Vénus lui décerner la pomme. Certes, ce ne sont pas ses perles, ses joyaux, Ses tissus de brocart, ses vêtement; royaux, Qui frappent l'œil tandis qu'elle se déshabille ; C'est son bras virginal, son corps d'un blanc de lait, Son beau petit pied nu, son buste rondelet, Sa grâce de naïve et douce jeune tille.
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